Детство и юность прошли в деревне Залесье Кобринского района. Окончила Брестский государственный педагогический университет имени А.С. Пушкина. Работала учителем начальных классов, заместителем директора Дивинской средней школы. В агрогородке Дивин Кобринского района проживает и в настоящее время.
Автор семи сборников поэзии: «Прызнанне», «Арабінавы смак», «Сцяжынай запаветнаю іду», «Тут дзяцінства жыло», «Самое родное», «3 куфэрка памяці», «Какого цвета грусть». Печаталась в сборниках «Літаратурны альманах» (Кобрин), «Зямля бацъкоў дае натхненне» (Кобрин), «Живые строки» (Россия), «Жырандоля» (Брест), «Справа» (Минск), в международных литературно-художественных альманахах «Созвездие-3» (Минск), «Созвездие-4» (Несвиж), «Ступени» (Вильнюс). Пишет на русском, белорусском языках и на местном диалекте.
Член Международной ассоциации писателей и публицистов.
СКОРБЯЩАЯ МАТЬ Который год над братскою могилой В глубокой скорби пребывает мать. На постаменте голову склонила: Ей вечно здесь покой оберегать. Когда-то белорусская деревня Врагом была безумным сожжена, Здесь высекла война огнём смертельным На плитах надмогильных имена. Невинные, безропотные дети, Их матери, седые старики Расстреляны здесь были на рассвете… Не знать бы миру ужасов таких. И отголосок здесь войны прошедшей, Где жертвы неповинные слегли, И кровью так безвременно ушедших, На скорбном поле маки проросли. Волной печальной полыхают маки, От них зарделся чистый небосвод. А в тишине, в объятьях полумрака Стенает мать… Уже который год.
МОЙ ГОРОД ВЕЧНО МОЛОДОЙ Ты в зелени купаешься, любимый город мой, Каштановыми свечками затеплишься весной, А летом весь засветишься под свежестью дождей: И улицы умоются, и камни площадей. А в праздники соцветия салютов над тобой, Прошло тысячелетие, а ты всё молодой. Загадочно в вечерний час зажгутся фонари, Их свет струится золотом до самой до зари, До лучика рассветного на дне голубизны И ты проснёшься, город мой, в объятьях тишины. Геройство здесь и мужество заковано в гранит, Где крепость горькой памятью на все века стоит. И следом боли горестной, трагедией своей Она врагам препятствием – открыта для друзей. Твоим, наш Брест, величием, гордимся мы не зря, Всегда пусть над тобой горит лишь мирная заря. И лишь от смеха детского чуть вздрогнет небосвод , Да, ивушки плакучие коснутся тихих вод. А в праздники соцветия салютов над тобой, Прошло тысячелетие, а ты всё молодой.
ДЕРЕВНЯ Пусть кто-то любит грохот городской, Привык и к суматохе повседневной, А мне дороже наш пейзаж простой И тихая задумчивость деревни. Здесь пахнет свежескошенной травой Умытое, сияющее утро, Где разнотравье блещет чистотой И каждая росинка в перламутре. А вдоль дороги бродят васильки, Необозримо нива колосится, И на лугу раздольном у реки Разбросаны ромашковые ситцы. Вечернею порою, не спеша, Пройдусь тропой, вдохну душистой мяты. Моя деревня, как ты хороша В необъяснимом трепете заката! Стоит деревня, в сон погружена… Пусть отдохнут натруженные руки. Колышет сон ночная тишина: Ни шороха не слышится, ни звука.
РОДНАЯ ЗЕМЛЯ На пригорке высоком у родного села Солнце церкви Успенской золотит купола. Радость с привкусом боли душу словно спугнёт: Непростительно быстро наше время идёт. Мне бы только коснуться дорогого крыльца, Посмотреть, подросли ли под окном деревца Только тёмной глазницей повстречало окно: Для меня в том окошке свет погашен давно. Разотру на ладони я комочек земли… Снился запах мне этот от деревни вдали. А ещё бы услышать нежный звон родника И задумчивый шёпот над рекой тростника… Да плакучие ивы воду пьют из реки, И пронзительным криком будят высь косяки. Так и мы улетели из родного гнезда, Нас по станциям разным развезли поезда.
НАМЕТИ МНЕ, МЕТЕЛИЦА, СЧАСТЬЯ Ничего, что в природе ненастье, Вьюга снежный танцует галоп. Намети мне, метелица, счастья И сложи у калитки в сугроб. Перемёт из счастливых снежинок Заискрится с зарёй поутру. И пойму я, что грусть беспричинна, И метель в ночь кружила к добру. Белоснежного, чистого счастья Наберу я в ладони с лихвой. Но растаяло всё в одночасье: Стало счастье прозрачной водой. Голубой, как весеннее небо, Чистой, будто бы в марте капель. Счастье в том, что есть хлеб, есть до хлеба, И, что в доме уютно в метель, И что в здравии трудятся дети, Внуки вышли на правильный путь. И желанней всего мне на свете: Чтоб с пути того им не свернуть. Для меня уже всё получилось, Но душа стынет не по себе. Что завещано мне – совершилось, И за всё благодарна судьбе.
