Куцко Иван

Окончил Вулька-Обровскую среднюю школу. Интерес к поэзии привил учитель русского языка и литературы – Бинкевич Андрей Васильевич. Благодаря его наставничеству появились первые стихи.
В настоящее время учится в Брестском государственном техническом университете на факультете «Инженерных систем и экологии» (специальность «Водоснабжение, водоотведение и охрана водных ресурсов»). Здесь же занимается в литературной студии «Лира» под руководством Шульги Татьяны Юрьевны.

* * *
Ты – не виновна, я – не виноват,
Я – не виновен, ты – не виновата.
Ты снова пишешь, я – словно рад.
Время – назад, но нет ему возврата.

Оно уносит тебя с собою.
И, закрывая маем май,
Как поверх старых – новые обои.
То же число, да новый календарь.
То же число, да день не тот.
Весна ведь осень, только – наизнанку.
И только ветер шепчет: «Всё пройдёт».
Так нежно, словно мама – калыханку.
А ты всё дальше, в дебрях мозга
Теряешься с каждым ударом секундной стрелки.
И, отбивая ритм сердцу – течешь по венам.
Был выстрел глаз твоих ужасно метким.
Мне до сих пор не вырваться из плена.

Жаль – за рассветом следует закат.
Время ушло, и нет ему возврата.
Ты – не виновна, я – не виноват.
Я – не виновен, ты – не виновата.

                            * * *
Осеняя ночь в морось одета.
Стоишь у окна.
Снова в руке твоей сигарета.
Снова – пьяна. 

Слова не вынуть и не вернуть –
В карман.
Дым сигареты туманит суть.
Обман. 

Капля за каплей, примет удар
Стекло.
Где-то внутри бушует пожар.
Тепло. 

Он не ценил, не жалел, 
Не замечал, 
А у любви уже догорал 
причал. 

Завтрашний день будет таким, 
Как вчера.
Эта история будто бы Рим – 
Стара. 

Он не ценил, не жалел, 
Не замечал, 
А у любви уже догорал 
Причал...

* * *
Он жил, как миллионы, в круговерти,
Что по-дурацки смотрят в небеса.
И также его душу ели черти.
Как миллионы, верил в чудеса.
Бежал, самим собой гонимый,
И исчезал, не оставляя след. 
Он оставался ярым пилигримом,
Дороги чьей и не было, и нет.
Глотая сладкий воздух трасс,
Питавший лёгкие надеждой,
Он забывал, как далеко сейчас
Та, о которой бьется сердце под одеждой.
Он лгал себе без края, без конца.
Сосуд был пуст давно наполовину.
Он видел правду, все черты лица, 
Но прятал сердце, обнажая спину.
И, не способный вынести и взгляда,
Холодные – в смущении – спрятав руки,
Скорее принял бы он девять кругов ада, 
Чем её сердце – принял бы на поруки.
Он жил давно, всю свою жизнь он был таким,
Музыкантом, не играющим ноту «ля»,
Необитаемым островом, что молчанием своим
Жадно зовёт своего жителя.

* * *
«Я убиваю время, а время – меня».
Простая игра: один – победитель.
От того так яро грядущим дням
Кричу я: «Горите, горите!»

Горите огнём, что покоится там,
Внутри, пусть снаружи лишь спесь.
Я рад с любым – напополам! –
Мои тридцать шесть и шесть.

Горите костром, что дымом мечты пропах,
Что искрами брызжет в пылу страстей,
Превращая мёртвое дерево в прах,
Согревая в ночи и души, и плоть людей!

Горите Солнцем – далёкой звездой,
Что светит всем безвозвратно!
Пусть – не все, но и на солнце порой
Случаются чёрные пятна.

Горите глазами, в которых пожар живет.
Горите слезами, что топят сердечный лед.
Страницами книг, что светят, как неба свод.
Горите ярко, как вечером – небосвод!

Время меня – через плечо котомкой –
Забросит и пойдет себе дальше.
Пережиток огня – пепел – потомку
Оставлю. Без грамма фальши.

* * *
Я, наверное, писал бы стихи,
Грея кости охапкою дров.
Взял бы силу водной стихии,
Закупорив в бутылке слов.
 
Взял бы волн взволнованный бег,
Заключивши в мелодию рифм.
Что б они, ударяя о брег,
Простой отбивали ритм.
 
Я завел бы винный подвал,
Где бутылки прожитых лет.
И всю жизнь бы там собирал
Те, что в жизни оставили след.
 
Может, кто-то б и рассмаковал
Те хитросплетения слов.
Может быть, ни один подвал
Я наполню – за жизнь – до краев?

Литература:

1. Куцко, И. «Ты – не виновна, я – не виноват…» ; «Ты – звезда…»; «Дождь никак не обессилит…» ; «Я стою на берегу обрыва…» : [стихи] / Иван Куцко // Берасцейская скарбніца : альманах / рэдактар-укладальнік С. С. Мартынюк.  Вып. 1. – Брэст : Альтернатива, 2018. – С. 158–162.