Бугаева Мария

Мир литературы – мой мир!
«Мой мир прекрасен, словно в сказке, мой мир всегда вокруг меня. Мне не нужны твои отмазки и всплески яркого огня. Мне книги заменяют солнце, ну а герои – как родня. Открой души своей оконце, прошу, впусти, впусти меня!. Я вижу свет – свет вечных истин, ты видишь сложные слова – по небу пишешь тонкой кистью, про то, насколько я права. Я вижу прошлое – я знаю, я знаю что не знаешь ты; Я снова книгу ту читаю, а ты срываешь те цветы; Веду я с хоббитом беседу – ты обсуждаешь за спиной. Иду чернильным мягким следом, а ты за мной, а ты за мной… Меня считаешь сумасшедшей – мне книги все дороже вас. Живу я временем прошедшим, хоть и сижу с тобой сейчас. Вы все просты, а в книге сложно – так заплетается сюжет. В моем мирке все делать можно. В твоем – едва споешь сонет. Ты не поймешь меня, и ладно. Мой мир никто не должен знать: вы обсуждаете всем стадом, а я читаю книгу-мать. Вы реалисты, я абстрактна – плевать вам на мои мечты. На ваши мне плевать стократно – они, как сами вы, пусты. Мне книги радости приносят, не гниль тех сплетен и молвы; меня они уже не бросят, я это знаю. Ну а вы? Мой мир светлее, знаю, лучше. Ваш мир так сумрачен и зол – лежит из горя в вязкой луже держась за гнева крепкий кол. А я… Я знаю персонажей… Они почти мои друзья – из фраз и памяти коллажей сложилась вечная стезя. Все эти повести, поэмы – они как будто для меня; мою любовь, мои проблемы, в подтексте сказочном хранят. Мой мир – тот мир литературы, всегда со мной, со мной везде, как отражение натуры в иссиня-ледяной воде… Все в этом мире, знай, проходит, и только лишь она с тобой – в углах душонки грешной бродит – руководит твоей судьбой. Мой мир прекрасен, словно в сказке, мой мир всегда вокруг меня – литература – душ та пляска, из страсти пыли и огня!»

Грустная песня
 
Я шла и молилась, мне звезды светили
Песок в моем сердце колол и скрипел.
Я видела свет твой, он в тысячу милей,
Он жарко и страстно на небе горел.
 
Ты так еще молод, ты кольца деревьев – своих, что сажал, не сумел сосчитать. Под шелест горевших в камине поленьев нырнул в ледяную от скорби кровать. Ты ждал меня часто, пихая в карманы пригоршню дешевых приморских конфет. Ты был очень честным, до одури странным, на дне твоих глаз я ловила рассвет.

Ты мне говорил, чтобы больше молчала – «ты знаешь, недолго идти до любви». Ты в море сигал с городского причала, ты гальку кидал и кричал мне «Лови!». Ты взглядом своим расцарапал мне сердце, ты имя моё беспрестанно хранил: как маг свои книги, как матерь – младенца, как письма и склянку засохших чернил.

Ночами шагаю по улочкам тусклым,
Ищу в каждом вздохе, улыбке – тебя.
Мне так одиноко, мне больно и грустно,
И если ты слышишь. Не слушай меня.

Writing Our Stories

Я сюда напишу сказку в тысячу дней – 
Ты стряхни с нее пыль и быстрей прочитай. 
Я отвечу: была ты любовью моей, 
О любви если спросят меня невзначай. 

Что тебе я скажу: не грусти и не плачь? 
Отпусти свою боль, что когда-то пройдет? 
Свысока посмотри на кольцо неудач, 
Выкинь мысли о нас, иди только вперед? 

Не твоя вина в том, что не смог удержать 
Слишком молоды – вспыхнуть и сразу сгореть. 
Ты полюбишь, мне руку несложно разжать, 
Если вечности нашей осталось на треть. 

Взгляды скрестились – родные, но разные. 
В твоем – видел себя, там я не был плохим. 
Вспомни хоть раз наше время прекрасное, 
Вспоминай – оно лучшее. Было таким.

Время

Время изменит, время покажет,
Время пылает кровью в печи.
Время доброго слова не скажет,
Придумав для этого сотни причин.
 
Время мне шею сдавило несильно (порою казалось, что сложно дышать), время неспешно сложило в могилу все, что ему не смогла я отдать.
 
Время сильней растравило мне раны, наотмашь ударив меня по щеке – «другую подставь» нашептали романы на черту понятном, кривом, языке. Время смывает эмоции в море, море – вода – возвращается вспять – сколько же боли с водных просторов можно над городом тихим распять?
Время покажет, когда не забудет,
Вылечит – ножны на гроб положа.
И, искалечив тысячи судеб, 
Глумливо прошепчет «ты мне нужна».
 
Оно в порошок сотрет алые кисти, не пожалев и старинных картин; время сложнее незыблемых истин, время безжалостней злостных скотин.
Время целует – и я явно вижу: скрижали мои превращаются в прах, устои и вера – в навозную жижу, что черпает взглядом буддийский монах. Время – оно навсегда постоянно – выбрав константой пролив перемен, оно как вино дорогое желанно, оно, как путана, не встанет с колен.

Время открыло прощелину свету
Время поможет, избавив от бед.
Много значений дала я предмету
Значений предмету, которого нет.

13. 11. 2015
 
Пролетит сквозь туманы кровавая пыль
Оседая на множество ниш,
Где же запах корицы – и верный мой тыл,
Где же ты затерялся, Париж?
 
Где ты прячешь слезу – всю пропахшую кровью, не душистой ванилью шанель номер пять? Дорогой мой Париж, к твоему изголовью… автоматы и бомбы – и всех расстрелять. Мой любимый, родной – окружен не цветами, а багровостью рваных и траурных луж – луж, с которых вчера словно птицы, взлетали, и терялись за площадью множество душ.
 
Мой Париж. Ты живи. Ты со мною сегодня – видишь, небо роняет слезинки из звезд, захлебнулось в отчаяньи черное море, галки с криком покинули родину гнезд. И я думаю, что, не теряя минуты, Иордан вновь отправит течение вспять; Мой шикарный Париж – в этот день ярой смуты, вновь позволь миру искренне, горько обнять твою шею, натертую черной веревкой, ты позволь свои раны слезами омыть – словно братья, повязаны лентою тонкой – и как братья, поможем к покою доплыть.
Не забудем, что было. На руках солнце наше – раздавило его скрипом мощных колес.
Ты сегодня, Париж, стал на сотню лет старше,
Ты сегодня умыт океаном из слез.

Тебе

Слышишь, буквы растаяли –
Их ветром развеяло и разнесло,
Пусть все лучшее, что я оставила
Станет худшим твоим ремеслом.
Сколько выпито чая с ладаном,
Сколько нитей без толку порвано –
Без труда на свече нагадано –
Без труда на воде надорвано.
 
Я люблю тебя.
 
Искренне, сладко.
Я люблю тебя, тень медовая.
Выпивать ли до дна украдкою –
И впитать в себя горечь сдобную?
Выпивать как бордо – без слов пустых,
Выпивать весь бокал – и нет его.
Я не выпила – только сожгла мосты,
В одночасье лишившись всего того,
Что дарил, что метал, иногда говорил;
Я вдова, я рабыня в темнице пустой.
Я осталась без снов, без мечты и без сил –
И лишь ты светишь мне маяком и звездой,
Только ты – без тебя каменисты пути,
Без тебя как песок меня смоет вода,
И я больше, родной, не сумею пройти –
Потому что ушел, не оставив следа.
Но приди.
Ты разбил меня в сотни планет,
Ты приди без улыбок и приторных фраз.
И ответь: как продал за тринадцать монет
Мою веру – чистейший бесценный алмаз?

Литература:

1. Бугаева, М. «Дыхание лета ей нос опалило, ветер косы её заплетал …»; «Эльфы сминают закат в кулаке…» : [стихи] / Марыя Бугаева // Жырандоля : літаратурны альманах. № 9. – Мінск : Кнігазбор, 2017. – С. 182–184.
2. Бугаева, М. На старом кладбище…; «Тверской поток замены поутих…»; Эта осень; Всем, кто учил и учит нас; Пессимисту; Маме : [стихи] // Созвучье слов живых, 2021 : альманах. – С. 195–199.. – Брест, 2021